Есть на Руси старинный городок
С песком и грязью неизбежной;
Порою скучен он, как хуторок,
В своей дремоте безмятежной.
И на меня наводит он тоску,
Хоть многим весело живется,
Хоть, может быть, иному чудаку
Порой он мило улыбнется.
Мне очень жаль потухшего огня
Светильника надежды милой;
Давно она покинула меня,
И стал мне городок могилой.
И грустно мне теперь и больно в нем
Пить горе чашею разбитой,
И хочется поплакать о былом
Душе непонятой, забытой…

Июль 1867 г.
Чернигов